Autor: Olga
Fecha: 8 Jun 2007
¡BRUJA, BRUJA!

Apenas prendieron las ramas bajo sus pies con una antorcha cuando empezó a gritar. El populacho observaba como las llamas empezaron a quemar los pies deformes de aquella mujer acusada de brujería y aprovechaban los momentos en que el dolor le permitía entreabrir los ojos para insultarla, mover los brazos en señal de desaprobación, tirar piedras y gritar; querían que el horrible engendro viese el odio del pueblo.
– ¡Bruja, bruja! ¡Vuelve al infierno del que has venido!
Los que llevaban niños consigo les subieron a hombros para que pudiesen ver mejor. Todos sabían que la existencia de las brujas era una superstición estúpida. Y también sabían que el resto así lo pensaba; pero era tema tabú comentarlo, por no decir peligroso. Fingían ante los vecinos a sabiendas de que estos también lo hacían. Y sufrían con el tormento de la mujer. Le había tocado a ella pero cualquier día podía ser su madre, hermana e incluso hija la que estuviese allí. ¿Cuándo acabaría esta locura? Aquella pobre anciana sólo había cometido el pecado de alimentar a un gatito negro. Al llegar el fuego al torso de la mujer, ya dejó de gritar. Supusieron que el dolor era demasiado intenso para sacar fuerza alguna. Pero ella sólo fingía; no notaba si quiera calor. Cuando acabasen con su cuerpo volvería con alguna otra forma para vengarse.

Se equivocan cuando dicen…

En la oscuridad de la noche me despierto con un terrible presagio. Te busco a tientas junto a mí, pero solo encuentro escarcha y zozobra. Ahogo un grito con la boca seca, la lengua de lija. Quiero serenarme, comprender el motivo y alcance de tu ausencia. Pero la angustia crece y se desborda en lágrimas incontenibles. Te llamo con voz quebrada. Un rumor de pisadas junto a la puerta del dormitorio me sobresalta. Seco las lágrimas y sonrío en la oscuridad. Las sábanas se levantan, destapándome unos segundos hasta que te acomodas a mi lado. Siento tu calor, tu respiración pausada y profunda, el olor de tu piel, el peso de tu cabeza en la almohada. -¿Me quieres? Y tú me respondes cuánto -eternamente-, y de qué manera -infinita-, mientras yo me acurruco en el hueco de tu axila y te susurro, cómplice: -¿Ves? Se equivocan cuando dicen que estás muerto.

JUNTOS PARA SIEMPRE

Me enamoré de sus ojos almendrados y marrones, de su boca tan delicadamente perfilada que no parecía real, de sus pómulos salientes y de su barbilla ya varonil a pesar de que no debía de estar más allá de su cuarto lustro de vida. Apreté su torso sobre mi pecho y noté aquello de lo que yo carecía. Sus brazos caían a los laterales como carentes de vida, pero su corazón palpitaba. No hay amor más grande que la promesa de estar juntos para siempre. Y siempre significa superar las barreras de la perversa muerte. Aparté mis cabellos rubios hacia atrás y dejé que mis colmillos crecieran a la luz de la luna llena. Cuando mordí sobre su cuello y me alimenté de su líquido rojo dándole la vida eterna, supe que no podía haber demostrado mi amor con mayor sinceridad. Ahora era mío y yo suya. Para siempre.

Las cartas del tarot nunca mienten.

No estaba segura que era favorable lo que me había dicho. Le pedí que las leyera otra vez. -Yo ya hice mi trabajo. Debes pagarme- me dijo la mujer que había tirado las cartas Me sentía enfurecida y deprimida. Mala mezcla para mi carácter. -¡Necesito que me confirmes que este hombre solo me quiere a mi!- grité… para luego suplicar. -Por favor. Es necesario que me tires las cartas nuevamente. Te pago el triple- Dio resultado. Volvió a poner las seis cartas en cruz. La mire desesperada. Quería saber toda la verdad sobre Davor. Necesitaba escuchar que sería mío definitivamente. Paseo la vista por cada una de las cartas. Se detuvo en la imagen del colgado que había sobre un costado. “¿Qué estará suspendido?”- pensé sin decirle nada. Comenzó a temblar. A pestañear. Como si sintiera miedo- “¿Será tan terrible la profecía?”- me pregunté -Y… ¿que ves?- le dije ansiosa. Sin contestarme saco cuatro cartas de arriba del mazo y las encolumno a la derecha. La última casi se le cae de la mano al pararse de súbito. Era la muerte. Me di cuenta que quería escapar. La tome de la muñeca. Me miro espantada. -Es verdad. Sabes leer las cartas. Él me lo había dicho- le dije sin soltarla. Su cara denotó terror mientras miraba el arma en mi otra mano. El almohadón de la silla en que me encontraba sentada me sirvió para amortiguar el ruido. Igual el sonido apagado del disparo por los paseantes en la feria. La bala fue al pecho. Acabé para siempre con mi contrincante. Davor sería, a partir de allí, solo mío.

LA TARDE CON ELLA

Pasó la tarde con ella. Pasearon de la mano por un parque solitario. Se tumbaron a la sombra de una acacia, contemplando entre las hojas el cielo luminoso. Él habló. Habló durante mucho tiempo. Ella sólo sonreía, le miraba y sonreía, y suspiraba, y entrecerraba los ojos, transparentes como el agua. Cuando el sol empezó a declinar, él se levantó, despacio, muy despacio, como retornando de un sueño. Rehizo el camino, cortó una flor, y besándola suavemente, la depositó sobre su sepultura.

Autor: Olga
Fecha: 4 Jun 2007
La nevera
Autora Titania

TITANIA —La nevera llora—, dijo la Nenita y tiró de la sábana—, gimotea como Rober cuando le quitaba la pelota en el parque. Su mamá se desperezó un poco desorientada. Encendió la lámpara de la mesilla y guiñó los ojos. Forzó una sonrisa y le revolvió la melena ondulada. —Vamos a ver ese frigorífico llorón—. Cogió su manita y las dos, con los mismos patucos a rayas verdes, caminaron por el pasillo. Al pasar por el cuarto de baño se escuchó un quejido suave como el ladrido de un cachorro. La mamá se detuvo. — ¿Ves como llora? A lo mejor tenemos que arroparla porque siempre tiene frío, mami—. Su hija tiró de ella para que siguieran avanzando. La mujer tragó saliva y se movió. Sentía los pies fríos a pesar de los calcetines de lana. Puso la mano en el tirador y otro lamento se coló entre las bisagras. Antes de que pudiera impedirlo, la niña empujó la puerta. La luz de las farolas de la urbanización se filtraba por la ventana e iluminaba la puerta gris metalizada de la nevera. — ¿Qué te pasa bonita por que lloras?— Preguntó la Nenita al refrigerador. Acarició la parte lisa del electrodoméstico que quedaba libre de dibujos e imanes. Al retirarla, se cayó al suelo la vaca magnética de Cantabria. Sujeto por la punta del teléfono de Telepizza quedó colgada la foto de un niño con flequillo rizado sujetando un balón bajo el brazo. La Nenita se puso de puntillas y despegó el retrato. — Me la quedo que desde que Rober se fue al cielo no le he vuelto a ver. Los ojos de su mamá brillaban como los de un gato en medio de la noche. Sintió los dedos de los pies calentitos. La nevera no volvió a llorar.

Molinos de viento
Autora: Peter Punk

En las noches de viento, los habitantes de Molinos meten a los niños en el armario, en la maleta o debajo de la cama. Cuentan que hace algunos años, una niña del pueblo se quedó jugando en la calle hasta la madrugada. Era una noche de mucho viento. Y se durmió. En Molinos, el viento suena como el suave susurro de una canción de cuna. Y sus habitantes tienen miedo de que a sus hijos les pase como a Silvia. Cuando a la mañana siguiente despertó de su sueño, el viento se le había metido por las venas. Y Silvia ya nunca fue la misma. Era ligera como una pluma y la menor ráfaga de viento se la llevaba consigo. Se metía piedras en los bolsillos. Era silenciosa. No jugaba con los otros niños. Se la veía siempre en compañía de los más ancianos del pueblo. Les cogía de la mano. Con ellos parecía sentirse segura. No era el peso del cuerpo, sino el peso de los años lo que combatía mejor aquella rebelde enfermedad del vuelo. Se le dibujaba una sonrisa de serenidad en la cara cuando veía girar los molinos en el páramo. Algunos decían que era deficiente. Que aquella sonrisa era una sonrisa boba y vacía. Que la canción que tocaba el viento por las noches era algo así como un canto de sirenas. Un día la niña desapareció. Eran días de fuerte ventisca y muchos peregrinos se habían alojado en el albergue. Es allí donde escuché la historia de Silvia. Se fue volando- decían unos. Otros argumentaban que la niña es sólo un fantasma en la imaginación de los más viejos. Que se la inventaron, porque se sentían solos.

S O L A
Autora:Haiya

Siempre está presente, a veces a su lado, atrás, enfrente, no lo puede ver pero es perceptible su presencia. Le platica todo lo que hizo en el día y el sutil movimiento de la cortina le conforta pues se siente acompañada y escuchada. Hoy llegó a las ocho, dos horas después de lo acostumbrado, llegó sonriente y ensimismada y al momento de entrar, las cortinas se movieron con fuerza como exigiendo una explicación por la tardanza y por el silencio. Ella fue hacia la ventana y la cerró pensando que ya no necesitaba aferrarse a algo que se inventó para llenar sus espacios y su soledad, ahora ya tenía a alguien de verdad. Cuando la lámpara que colgaba encima de la mesa se empezó a balancear y a parpadear su luz no hizo el menor caso y caminó al baño. Necesitaba estar bajo el agua para repasar en su mente los momentos vividos, todos ellos experiencias nuevas. Cuando entró en la regadera y sintió el agua en su cuerpo-ahora-nuevo, cerró sus ojos sonriendo y no se percató que la luz se apagó. La encontraron colgada de la ventana con una cortina; decían las vecinas y quienes la conocían -pobre, estaba tan sola.

Volver a verte
Autora: Lorena San Millán

Ayer te vi. Iba en mi coche, tú caminabas por la calle. Me pasé en ámbar por seguir tus pasos. Una mezcla violenta de miedo, desconcierto y alegría se alojó en mi pecho. Se me llenaron los ojos de lágrimas y la garganta de silencio. Toda saliva se fue de mi boca y todo aliento abandonó mis pulmones. Llevabas la misma ropa con la que te vi por última vez, ese, tu uniforme de guapo, como tú le decías. Entraste a una zapatería ¿Tú, comprando zapatos? Me estacioné para no perder detalle de tus movimientos. Pensé que te había confundido con alguien más, pero el tic que aparece en tu mejilla cuando gastas dinero en cosas innecesarias, tacaño irredimible, me confirmó que eras tú. El momento ameritaba un cigarro. Busqué en mi bolsa, desviando la mirada de tu figura. Al volver la vista a la tienda, ya no estabas. Pregunté por ti, dijeron que no esperaste ni la feria y que aunque parecía que tus pies eran más grandes pediste un número más chico y te quedó perfecto. Me indicaron por donde te fuiste. Di varias vueltas a la manzana pero no pude encontrarte. Tal vez tomaste el primer taxi que viste. Tal vez cruzaste la calle. Un encuentro común, nada digno de comentarse. Te veo, te pierdo de vista y de ello no hay nada rescatable. Así es y así sería, si no fuera porque hace un año, cubierto de nardos, en aquel cementerio te dijimos adiós, enterrándote descalzo.

Sin título 2
Autora: Martika

Muchas veces había deseado, luego de escuchar pacientemente el cuento de Pinocho, que su muñeca de rizos rubios fuese tocada por una varita mágica. Todas las noches invocaba hadas a montones, madrinas y no madrinas, bondadosas y malditas, ya no le importaba llevar a cabo un pacto con alguna deidad oscura, solo quería que su muñeca, por fin, le hablase. Una madrugada, estando profundamente dormida, el espejo se licuó y de su interior emergió un pequeño basilisco. En medio de la penumbra, se dirigió hacia la cama en la que la niña dormía abrazada a su muñeca, asegurándose primero que los ojos de la misma estuviesen cerrados, pues la visión de su mirada resultaría mortífera. Luego observó a la muñeca y pensó que los ruegos de la pequeña debían ser escuchados. Recordó un conjuro tan antiguo como su mito y al pronunciarlo la muñeca emitió un bostezo. Confundida, comenzó a mirar en derredor. De pronto, en un súbito espasmo, descubrió los diminutos ojos del basilisco que la observaban con satisfacción. En el preciso momento en que sus miradas se encontraron, la muñeca cayo presa del sortilegio, muriendo sin más testigos que su propio creador.

Autor: Olga
Fecha: 1 Jun 2007
INICIACIÓN
Autora: Rupi

Todo estaba oscuro a su alrededor. Permanecía en silencio, con la respiración entrecortada, casi asfixiada, intentando esconderse de aquel rumor que la perseguía sin tregua. Estaban en la misma estancia de la casa, lo presentía. Vagaba por su alrededor en un aliento frío que helaba los huesos, la buscaba entre las tinieblas y el humo de las velas recién apagadas. Su cuerpo joven se estremecía a cada susurro, y sus ojos buscaban en vano a la presencia que la acechaba. Sabía que aquel era su camino, había encontrado su don, sólo debía aprender a utilizarlo, a valerse de él para ayudar a los que la necesitaban, y a sí misma. Pero era una labor difícil. No acababa de acostumbrarse a las sombras que la despertaban en mitad de la noche, a los sonidos que venían de ninguna parte, a los pasos que ascendían los peldaños de las escaleras viejas del pasillo, haciendo crujir los tablones y provocando en ella temblores escalofriantes en mitad de una habitación solitaria. Era algo que debía hacer sola. Ahora se veía rodeada de libros antiguos, algunos escritos en latín, y de iconos y símbolos que pertenecían a alguna religión pagana. Devoraba las líneas y párrafos en busca de algo desconocido, de soluciones para su insomnio pavoroso, y se dejó cautivar por leyendas y fabulosas historias, por los pasos a seguir en un ritual, por el tarot, por los utensilios embaucadores con los que deseaba hacerse, con miles de velas, conjuros… Deseaba formar parte de él, conocer su poder, descubrir los secretos… Y sin embargo, la sombra que se adentraba en su alcoba, la hacía esconderse como una niña miedosa que ansiaba despertar de tan temida pesadilla.

Sin título 2
Autora: Morsopo

El jueves pasado tropecé con un fantasma. Mis ojos saltaron de sus órbitas,los pelos se me pusieron de punta, la sangre se heló en mis venas, la piel se me puso de gallina y quedé tan blanca como un papel. Es decir que adquirí el aspecto de un enorme y exangüe puerco espín con ojos de camaleón, al que se le adivinaba todo el entramado de su sistema circulatorio. Es perfectamente comprensible que el fantasma huyera despavorido.

CUCARACHAS
Autora: marcovaldo

Una niña atravesó la acera de enfrente. Contaba cucarachas mirando al suelo. Extraño juego para una noche de verano, pensé y la dejé ir. Me sorprendió encontrármela al día siguiente, en otra calle y a la misma hora. La niña volvió a pasar de largo hipnotizada por sus insectos. Tan absorta andaba tras su procesión de caparazones negros que a punto estuve de atropellarla la noche siguiente, cuando la niña apareció en mitad de la carretera. No volví a verla en mucho tiempo. Recorrí cien veces las mismas avenidas, inspeccioné los callejones oscuros, la busqué acurrucada entre los embalajes de cartón y ayer, por fin, respiré al descubrirla en la otra punta de la ciudad. Anochecía y ya era invierno. Tirité al reconocer su liviano vestido de mangas afaroladas. Los cabellos despeinados le ocultaban el rostro y sus piernas huesudas parecían haberse estirado cinco centímetros. Esta vez no pude resistirme. Me aposté a esperarla en una esquina y cuando pasó a mi altura, la sujeté por los hombros. —Suélteme por favor. Voy a perderlas —susurró siguiendo con la vista el último bicho que sorbía la alcantarilla. —Tranquila. No voy a hacerte nada —le dije. Su cuerpo era todavía más leve en mis manos—. Sólo quiero saber por qué persigues cucarachas. Ella me clavó sus ojos grises. Tenía las mejillas blancas y los labios transparentes. —Como en el cuento de Hansel y Gretel —contestó—. Sólo que en vez de piedrecitas blancas, puse cucarachas y ahora no encuentro el camino a casa.

LOS FANTASMAS USAN EL BAÑO
Autora: Bruja Roja

El fantasma es real, tan real que hace parecer a los huéspedes de casa fantasmas; tan reales que cuando no hay nadie mueve las cosas de lugar, acaricia las mascotas, se prueba la falda de la señora y fuma un cigarrillo. Tan real que tiene su propio cuarto para descansar de asustar cuando ya ha roto los nervios de todos. El fantasma es tan cierto que tiene amistades con un extraterrestre y envidia el estilo de seducir de los vampiros; tan real que la familia ya ni se molesta en fingir que no existe: cuando lo ven lo saludan prudentemente y él responde con una cortesía de principios de siglo. El fantasma es tan pero tan real, que a veces toma unos dólares de la cartera para irse de juerga fantasmal a los teatros abandonados y a los cementerios donde, mientras los otros espíritus se quejan de sus domicilios, él no tiene nada que decir y les enseña las fotos de los chicos. Tan real que a veces llega tarde a su empleo en la Corporación porque no se ha despertado temprano y encuentra el baño ocupado. Tan real que si no empieza a ayudar para los gastos de la casa, han amenazado con echarlo este mes a la calle.

OJOS NEGROS
Lisístrata

Madame Laurentine me dijo el jueves pasado que hoy conocería al hombre de mis sueños. Yo confío en ella porque siempre acierta en sus predicciones. Es por eso que pasé la semana soñando con un guapo muchacho de ojos oscuros que me colmaba la vida y las carencias. Y tal como me fue predicho, hoy ha sido el gran día en que lo conocí. Me caí por la ventana mientras alargaba la vista siguiendo una figura que se le parecía, y mi cabeza se tropezó casualmente con el asfalto. Cuando he despertado lo vi ante mí como una maravillosa aparición. Sus ojos negros me recorrieron deteniéndose en cada uno de mis rasgos, me ha dicho “volveré”, y luego se ha ido por los pasillos poniendo orden aquí y allá. Es guapo mi sepulturero. ¿Estará casado?